Einen Moment lang betrachtete Dumbledore das Mädchen vor ihm mit einem scharfen, durchdringenden Blick. Doch mehr konnte er aus ihrem klaren Blick und ihrer offenen Miene nicht herauslesen.
Das Furchterregendste auf dieser Welt war nicht eine nahtlose Verschwörung, sondern eine geheiligte männliche Verschwörung.
Dumbledore hatte gemischte Gefühle. Vom ersten Moment an wusste er, dass dieses kleine Mädchen nicht so unschuldig war, wie sie aussah. Als Kind, das von der geheimnisvollen Frau namens "Anna" unterrichtet wurde, war sie intelligent, selbstbeherrscht und hatte ein gutes Gespür für die Grenzen der Kleinlichkeit und das Timing ihrer Handlungen. Aber im Gegensatz zu den wirklich berechnenden Menschen hatte sie einen Hauch von Güte an sich und einen klaren Sinn für Selbstaufopferung, der sie bis ans Ende ihrer Tage begleiten würde.
Es war unmöglich, sie jetzt schon zu hassen, obwohl sie wusste, dass hinter ihrem Angebot komplexere Motive steckten. Außerdem wirkte das zarte Kind so entschlossen. Dieser Hauch von Weichheit veranlasste Dumbledore, diesen etwas übertriebenen Vorschlag nicht rundweg abzulehnen, aber er stimmte ihm auch nicht direkt zu: "Wendy, ich denke, es ist nur richtig, dass Tom derjenige ist, der einen solchen Antrag stellt. Oder Sie sollten es vorher besprechen. Denn wenn Familienmitglieder involviert sind, müssen selbst die engsten Freunde die nötige Distanz wahren, bevor sie so etwas tun."
"Sie haben Recht, Sir. Aber ich weiß, dass Tom nicht zustimmen wird. Er zieht es vor, es selbst herauszufinden, und ich denke, es wäre besser, einen reifen Ratgeber in dieser Angelegenheit zu haben."
Die Szene war für einen Moment ein wenig steif.
"Ha ha ha ha ha ha." Tom lachte plötzlich leise auf, die Röte in seinem Gesicht war irgendwann verblasst, und ein Hauch von weitgereister Gelassenheit, ähnlich der des alten Ralph, zeichnete sich auf seiner Stirn ab, als hätte er sich plötzlich eine Maske aufgesetzt.
"Tom?"
"Tut mir leid, Professor. Da ich zum ersten Mal etwas über die Welt der Zauberer lerne", zuckte er mit den Schultern, in einem Tonfall, der zu höflich war, um ihn herauszuhören, "bin ich heute so aufgeregt, dass ich ein wenig aus meinem Element bin."
Als er wieder zu dem ausdruckslosen Mädchen neben sich blickte, verzogen sich die Mundwinkel des hübschen dunkelhaarigen Jungen zu einem Lächeln, das man nicht als echt bezeichnen konnte. Ich bin auch neugierig auf meine 'Verwandten'." Er legte einen Akzent auf das Wort 'Verwandte'.
Der Kürbiswagen raste mit einer unglaublichen Geschwindigkeit dahin. Die kleinen Bäume am Straßenrand wichen zurück, so dass die Gestalt gar nicht zu sehen war. Der Wagen überquerte mehrmals die Köpfe von Fußgängern und kleinen Autos, und die Menschen bekamen davon nichts mit, außer dass sie einen Windstoß spürten. Sie durchquerten mehrere Landkreise in nur einer halben Stunde.
Angesichts dieser erstaunlichen Beschleunigungsmagie waren die beiden Kinder, die in der Kutsche saßen, nicht mehr so aufgeregt wie am Anfang. Abgesehen von Professor Dumbledore sagten die drei kein Wort, und die Atmosphäre in der Kutsche war unglaublich düster. Schließlich fuhr die Kutsche in ein kleines, friedliches Tal.
"Willkommen in Godric's Hollow, Kinder." Dumbledores Stimme hellte sich so sehr auf wie die Sonne: "Die größte Siedlung von Halbzauberern in ganz England. Und meine Heimatstadt."
Tom und Wendy erwachten ebenfalls zum Leben und betrachteten das Fenster mit einiger Zurückhaltung und einiger Neugierde. Das Godric-Tal war im Hochsommer grün, und die Blumen am Straßenrand zeigten sich dem Sonnenlicht mit großer Hingabe. Rustikale Bauernhäuser und Hütten bildeten ein kleines Bergdorf, und dunkelgrüne Sträucher und Reben wuchsen unbekümmert zwischen den Ritzen der menschlichen Gebäude.
Die Kutsche fuhr langsam über den Platz in der Mitte des Dorfes und fuhr den Hügel hinauf, bis sie schließlich am Eingang eines kleinen Hofes aus Berggestein anhielt.
"Aaron war mein Nachbar und Freund, als ich aufwuchs. Keiner weiß mehr über die alten Zaubererfamilien als er. Er ist, wie seine Tante, einer der wenigen Menschen, die sich leidenschaftlich für die Erforschung der Geschichte der Magie einsetzen." stellte Dumbledore sich vor, während er die beiden Kinder über den Kiesweg führte.
Aaron Bashart sah älter aus als Dumbledore, sein zerzaustes, blumiges Haar sah aus, als wäre es seit Jahren nicht mehr gebürstet worden und war ineinander verknotet. Der Mann im geflickten Hausmantel hatte sich in Stapeln von Pergamentrollen vergraben. Im Hintergrund standen vier hohe Bücherregale, zwischen denen alte Bücher und Papiere umherflogen. Ein Instrument, das eine Kombination aus einem Globus und einem Astrolabium zu sein schien, hing zehn Zoll über seinem Kopf, tropfte und drehte sich.
"Oh ja, ja, der Serpentinenakzent." Aarons Augen wirkten ein wenig neurotisch, als er Tom unverwandt anstarrte, als würde er ein interessantes magisches Objekt betrachten: "Salazar Slytherin war einer der ersten Serpentine Cavities, die schriftlich dokumentiert wurden. Andere Slytherin-Schlangenhöhlen, die im selben Zeitraum dokumentiert wurden, waren Sarachas Bruder und Schwester. Die andere Familie mit der Gabe der Schlangenzunge wurde im Dunklen Zeitalter bald als ausgestorben angesehen. Spätere Serpentine Cavities rühmten sich daher immer gerne damit, dass sie von einem der Gründer von Hogwarts abstammten. Aber die Wahrheit ist, dass wir nie Aufzeichnungen darüber gefunden haben, dass Salazar selbst geheiratet oder Kinder bekommen hat."
Aaron winkte mit der Hand, und ein alter handgeschriebener Kodex kämpfte sich aus den Stapeln hervor, öffnete sich vor Aaron und strich über ihn.
"Ich habe lange gesucht, um dieses Dokument zu finden, gutes altes Material aus der Familie Grey. Die aus Ravenclaw hervorgegangene Familie hatte schon immer einen strengen akademischen Stil und legte Wert darauf, dass alles gut dokumentiert war. Leider starb vor etwa 200 Jahren ihr letzter Erbe unerwartet. Wie viele seltene und alte Bücher überschwemmten damals den Markt! Und wie viele, oh Merlin, verschwanden als Müll! Ah, sieh her, Junge."
Aaron deutete aufgeregt auf die verschwommenen altenglischen Worte auf der vergilbten Seite: "Schau, 'Zehn Jahre nachdem Saracha allein und unauffindbar weggelaufen war, übergaben die übrigen drei das Slytherin-Erbe an Neil, den Sohn von Sarachas Schwester, und danach wurde das Erbe zu gleichen Teilen unter Neils drei Kindern aufgeteilt...' ...'Ich glaube also nicht, dass Salazar oder sein Bruder noch einen Erben haben, sonst hätten die übrigen Gründer nicht ein Kind ohne Slytherin-Nachnamen ausgewählt, um sein Erbe weiterzuführen."
Zufrieden klappte Aaron das handgeschriebene Buch zu und streichelte zärtlich über den Einband.
"Der junge Neil hatte den Ruf, mittelmäßig begabt zu sein, aber seine Kinder und Enkelkinder brachten mehrere Slytherins zur Welt, deren Ruf in der Geschichte nur von dem Sarachas übertroffen wird: die Helden, die gegen die Kirche kämpften, die Gelehrten, die die Herstellung von Zaubertränken standardisierten, und der große Weltverbesserer Eric, der Stammvater der Heiler. Es war das goldene Zeitalter von Slytherin, und welcher Nachname von Leander, Alfred und Sturmaster ...... stand nicht in voller Blüte? Jetzt gibt es nur noch den unumstrittenen Gunter."
"Gunter?"
"Ja, ihr frühester Vorfahre war eine Urenkelin des jungen Neil."
Aaron winkte, und dieses Mal flog eine Sammlung von Akten herein.
"Niemand weiß, wer Maurice Gaunts Vater war, und er hat sein ganzes Leben lang behauptet, seine Mutter stamme aus Slytherin. Aber ich finde immer Hinweise in irgendwelchen verstaubten Archiven. Die Wizarding Special Defence Force, das waren die Vorgänger der Auroren und des Zaubereiministeriums, und diese Information habe ich von einem Geist bekommen. Sehr interessant."
Aaron las es leise vor, in einem sanften Ton, der einen Hauch von Aufregung enthielt: "Im Oktober erhielten wir die Nachricht, dass die Familie Leander ein vierzehnjähriges Mädchen verloren hatte. Zur gleichen Zeit wurde ein Trupp Ritter in der Nähe aufbrechen sehen. Wir folgten der Route dieses Trupps von Muggelrittern und fanden das arme Mädchen schließlich in einer sechzig Meilen entfernten Stadt.
"Dieses Mädchen war Maurice Gaunts Mutter." Tom bejahte die erste Hälfte des Satzes: "Lässt sich eine Hexe leicht von Muggeln gefangen nehmen? Ich hätte gedacht, dass Hexen zumindest Magie einsetzen, um sich zu schützen."
"Du musst wissen, Kind, dass wir viele Mädchen haben, die in ihrem Handwerk nicht gut geschult sind. Sie sind nicht besser als Muggels, wenn Gefahr droht. Selbst ein magisch mächtiger Zauberer ist verwundbar, wenn er seinen Zauberstab verliert."
Tom hob unwillkürlich die Augenbrauen.
Aaron fuhr fort: "Es ist dokumentiert, dass Maurice' Mutter ihn im Alter von fünfzehn Jahren zur Welt brachte und den Nachnamen Gunter annahm. In Verbindung mit den vorherigen Informationen war das junge Mädchen ziemlich sicher, dass der Vater des Kindes ein Muggel mit dem Nachnamen Gunter war. Ironischerweise war Maurice ein absoluter Stammbaumtheoretiker. Wahrscheinlich schämte er sich für seinen Muggelvater und diese Art von Herkunft, denn die Familie Gunter heiratete von Anfang an wie verrückt in andere Slytherin-Familien ein, genoss die üppigen Reihen und hasste gleichzeitig Muggel mit Leidenschaft."
Aaron hielt inne, nahm einen Schluck Wasser und sah Tom mit einem bedauernden Kopfschütteln an: "Ein schlangenhafter Akzent, Junge. Es ist schon lange her, dass Alfred und Sturmaster sich getrennt haben und einen anständigen serpentinenartigen Akzent hervorgebracht haben. Allerdings sind viele magische Familien im Laufe der Jahrtausende verschwunden. Gryffindor und Ravenclaw sind beide ausgestorben, und Slytherin, na ja, wenigstens gibt es einen Gunter. Wenn du nach einem Gunther suchst, die letzten Aufzeichnungen zeigen, dass sie in Little Hangleton leben. Ein Vater und sein Sohn und seine Tochter, Vater und Sohn waren in Askaban, weil sie Muggel und Beamte des Zaubereiministeriums angegriffen haben, das ist etwa zehn Jahre her."
Die Atmosphäre war schwer und wie eingefroren, als sie aus Aarons Haus gingen.
Wendy meldete sich zu Wort: "Fahren wir immer noch nach Little Hangleton? Es hört sich nicht so an, als ob die Gunters besonders toll wären." Trotz dieser Aussage lautete die Antwort mit ziemlicher Sicherheit ja.
Natürlich, Tom verzog spöttisch den Mund: "Geh! Natürlich geh. Wie kannst du nicht zu dieser selbstverliebten 'Reinblüterfamilie' gehen, wenn du einen so klaren Vorsprung hast?"
Es war bereits Abend, als sie die Tür des Zimmers aufstießen, in dem die tote Schlange im Haus der Gunters hing. Das Nachglühen der untergehenden Sonne schien durch das dichte Unterholz und warf einige Lichtstrahlen in das schwach beleuchtete Wohnzimmer. In einem Sessel in der Mitte des Hauses saß ein Mann in zerschlissener Kleidung und mit so schmutzigem Haar, dass seine ursprüngliche Farbe nicht mehr zu erkennen war. Als er sie eintreten sah, taumelte er auf die Beine und trat ein paar leere Weinflaschen zu seinen Füßen, die sofort einen weiteren Alkoholgeruch in dem vage riechenden Haus verbreiteten.
Wendy wusste, dass es sich bei dem Mann um Morfin Gaunt handelte, aber sie konnte kein Wort von dem verstehen, was er sagte. Nur das Zischen von Tom und Morphin wechselte sich in dem alten Haus ab. Meistens war es Morfin, der aufgeregt sprach, manchmal fuchtelte er mit seinem Zauberstab und seinem Messer herum, manchmal lachte er spöttisch. Tom zog eine Grimasse, obwohl er sich zwang, ruhig zu bleiben.
Schließlich, als Morfin zum Angriff ansetzte, sprach Tom: "Professor, kann ich Sie bitten, diesen gefährlichen Mann unter Kontrolle zu bringen?"
Nach einem halben Dutzend guter Auftritte hob Nakaji Deng entschlossen seinen Zauberstab und wirkte einen Betäubungszauber, dann sah er Tom besorgt an: "Wenn Sie nicht darüber reden wollen, können wir das gut verstehen."
Tom schüttelte ausdruckslos den Kopf, "Meine Mutter ist Merope Gunter, und das ist Morfin, mein Onkel, der da drin liegt. Großvater Marvolo ist tot. Meropes Aufenthaltsort ist unbekannt, nachdem sie mit einem Muggel aus dem Dorf namens Riddle durchgebrannt ist, und dieser Muggel - mein Vater." Er knirschte ein wenig mit den Zähnen, als er sprach, "kehrte ein Jahr nach dem Durchbrennen nach Little Hangerton zurück und behauptete, durch einen dämonischen Zauber ausgetrickst worden zu sein."
Tom sah sich schließlich in der gemütlichen Stube des alten Gunter-Anwesens um und lächelte ein wenig vor sich hin: "Onkel sagte, er würde einem kleinen Bastard wie mir keine Mutter geben, selbst wenn er das Geld dazu hätte; ich sagte ihm, ich könnte ihn nicht einmal ansehen, wenn er einen Schatz in seiner stinkenden Hose versteckt hätte."
Tom klopfte sich den Staub von den Hosenbeinen und ging den Weg weiter, den er gekommen war. "Ist Riddle House das nächste? Das ist das große Haus auf der anderen Seite des Hügels."
Tom beruhigte sich zu schnell und zu untypisch.
Wendy folgte Tom mit gelähmtem Gesicht, vielleicht hatte sie ein großes Versehen begangen. Der jetzige Tom hatte sich im Vergleich zum Original sehr verändert, er hatte eine militärische Ausbildung erhalten und sich in der Muggel-High Society herumgetrieben, seine Augen und sein Herz waren vielleicht viel stärker als das eines sechzehnjährigen jugendlichen Dunklen Lords. Sie konnte Toms derzeitige geistige Aktivität überhaupt nicht einschätzen! Genauso wenig konnte sie Toms nächsten Schritt vorhersagen!
Dieses Gefühl, einen Sachverhalt selbst auszulösen, ihn aber nicht begreifen zu können, war zu schlimm. Wendy konzentrierte sich insgeheim darauf, zu spüren, was vor ihr geschah, ihr Atem war nach innen gerichtet, ruhig, als wäre er verschwunden. Es gab nichts, worüber sie nachdenken musste, außer mit dem Strom zu schwimmen.
Riddle House war ein anständiges Haus mit einem schönen Garten. Die Rosenknospen wiegten sich vergnügt in der untergehenden Sonne. Es war Zeit, das Abendessen zuzubereiten, und der Geruch des Essens war schon von weitem zu riechen. Als das Hausmädchen Dumbledore und seinen Gästen die Tür öffnete, saßen die drei Familien Riddle auf dem Sofa im Wohnzimmer und warteten auf den Beginn des Abendessens.
Ein ernster alter Herr im Anzug mit Stock, eine alte Frau in einem langen geblümten Spitzenkleid mit Schmuck und ein hübscher, aber scheinbar nicht erwachsener junger Mann. Eine harmonische und glückliche Familie, die scheinbar gut erzogen war.
Doch als sie Toms Gesicht sahen, das fast identisch mit dem des Jünglings war, wurde die ruhige und sanfte Szene sofort erschüttert. "Bist du ...... du der Sohn dieser Hexe?" Das Gesicht des alten Tom war weiß vor Unglauben. Die alte Frau stieß einen Schrei aus, dessen scharfe Stimme fast alle Trommelfelle durchdrang. Das Gesicht des alten Mannes lief blau an und er klopfte mit seinem Stock auf den Boden, aber seine Frau schrie und fluchte hysterisch weiter, ohne ihm Beachtung zu schenken. Ihr Sohn sah aus, als wäre er kurz vor der Ohnmacht. Das Haus war in Aufruhr.
Tom spottete über seine Lieben und sagte nichts.
Die Nacht brach herein.
Tom und Wendy wurden von Dumbledore ins Waisenhaus zurückgeschickt. Die Eskapaden des Tages schienen in der Brünetten Mitleid zu erwecken. "Vielleicht braucht ihr etwas Zeit, um euch zu beruhigen. Ich bringe euch in ein paar Tagen nach Diagon Alley."
Dumbledore ging, und damit war das Schlimmste der Krise hinter ihm. Aber: "Es tut mir nicht leid."
Wendys Gedanken leerten sich und sie sah Tom ruhig an.
Der dunkelhaarige Junge, immer noch mit maskenhaftem Gesichtsausdruck, hob leicht die Augenbrauen: "Bist du jetzt zufrieden? Meine Mutter stammt aus einer dreckigen, dummen 'Reinblüter'-Familie, mein Vater ist ein dummer Softie. Außerdem habe ich einen Onkel, der so dreckig ist wie Müll ...... Jetzt, wo du das alles weißt, bist du zufrieden?"
Wendy sagte nichts und beobachtete den Jungen.
Tom richtete sich auf, ging in sein Zimmer und knallte die Tür heftig zu.